A beautiful mind

foto E. Siegfried, Roger Borgelird

Intendiamoci,

della New Age non me ne fotte un cazzo.

E neanche dei deliri e delle profezie di Celestino.

Tutte ‘ste minchiate non fanno altro che rallentare il ritmo della vita,

togliendole sangue ed incisività.

Intendiamoci,

sono una nevrotica spinta

con leggere periferie buddiste.

Ma vero è che la MENTE, intesa in senso più globale,

spesso la lasciamo dormire o l’ammorbiamo

con quelle stronzate là.

Ve lo ricordate Troisi, in Ricomincio da Tre,

quando tenta di far muovere, attraverso la forza del pensiero,

il vaso in fondo alla stanza?

Ecco, i miei tentativi tragicomici di far funzionare il cervello

in modo soprannaturale assomigliano ai suoi. Gli esiti pure :*

Ho un cane, Numa, che, in questi giorni, pare ‘mpazzito: mozzica qualunque

cosa  si muova, con lasciva predisposizione per le mie gambe cicciottelle.

A volte lo guardo fisso, cercando di ipnotizzarlo, gli impartisco ordini mentali,

lui rimane immobile per pochi secondi,

ed io penso di esserci riuscità, sì.

Po’, all’improvviso, in preda a crisi convulsive,

ritorna ad agguantarmi,

con in più frenesie masturbatorie ed

altri istinti naturali.

Brillante, no?

Ma c’è una cosa, una cosa ben più importante, in cui mi pare di averlo utilizzato e bene

‘sto cacchio di “potere soprannaturale”.

 Immaginatevi ‘sta scena: un uomo, mio padre, ed io ci accampiamo su un confine, uno di quei confini che sanno di definitivo.

Di là forze oscure che lo tirano,

e lui, quasi quasi, ormai stanco, vorrebbe lasciarsi andare.

Io lo stono e continuo a parlargli senza tregua,

anche di notte, mentre sogno, e blablabla e blablabla…

Padre, carattere di pietra, mi manda pure a fanculo,

e me ne fotto e continuo a tirarlo e non lo lascio andare.

Le nebbie si alzano spesso, le luci si affievoliscono,

a volte scompaiono del tutto.

In quei momenti piango, ma continuo a parlare,

e gli dico che le sue galline fanno tante uova

e che il barbiere lo aspetta per tagliargli i capelli,

che il sole cala sulle montagne nostre

lasciando colori bellissimi

che hanno bisogno anche del suo sguardo,

e cose piccole così…

Io quasi, un po’ stremata, non me ne sono accorta,

ma sono ormai parecchi giorni che ci siamo allontanati dal confine:

adesso siamo su un prato a mangiare un panino,

e lui mi racconta ancora quella storia che mi piace tanto

di come un giovane uomo, davanti ad uno sperduto casolare,

guarda la luna con la figlia in braccio

e alla luna l’affida,

perché la notte è troppo bella

e le cicale continuano a cantare…

Sheryl Crow , The First Cut Is The Deepest