L'absurd

foto bassman

Dell’ultimo uomo che aveva avuto le era rimasta impressa la pena degli occhi, ché lei non riusciva ad alzarsi da un materasso steso a terra, e urlava contro il cielo, lui, giustamente,  non sapeva che fare e  non faceva nulla, mentre gli occhi gli si riempivano di pena liquida liquida  e il caffè aspettava, l’amore incerto aspettava, i rumori molesti non aspettavano e si regolavano per conto loro, le direzioni non erano ancora state tracciate dagli operai dell’anas, i tuberi di tulipano, in olanda, non erano ancora fioriti, e imperava il ricatto del probabile, irrimediabile errore.

Quella pena dentro agli occhi non era cosa sua, non le apparteneva, eppure girava sempre là, riemergendo in infiniti altri occhi, e davvero non si sopportava tutto quel liquido negli occhi della gente, che se fosse diventato pianto, lei almeno avrebbe potuto porgere dei fazzoletti immaginari, che aveva imparato a fare per sbaglio, cercando di costruire animaletti di carta-origami. L’unica via d’uscita per liberare gli altri dalla loro pena era l’assurdo, che stritolava, acido potente, annullando tutte le coordinate delle cose che devono essere così come devono essere. L’assurdo non è figlio di Aristotele, lui che sa  creare tabulae rasae meravigliose, senza storia, dove è gusto imparare a parlare, alzarsi da terra, ridere sguaiatamente, guardare le logiche di lingue sberciate, senza intuirne il senso,  ché i sensi dormono tranquillamente se non sono cercati.

Tabulae rasae.

Senza storia.

Perché, in fondo, gli “altri”,  i fantasmi degli altri, le cose degli altri non chiedono altro che dimenticare.

Qualche volta, ma solo qualche volta, chiedono anche di essere dimenticati.

Per poco però, si sa com’è: i piedistalli  si sentirebbero troppo vuoti senza il respiro vivo di sentimenti-statua.

 mais oui, e forse pure oh yeah.

ivano fossati, denny