"...E quindi uscimmo a riveder le stelle"

Eppure i gradini dell’inferno non sono affatto come ce li descrivono i poeti, con tutti quei mostri, con tutto quel nero. Credetemi, io, nell’inferno, ci vivo. Non c’è nulla di eterno, qui. I coinquilini ci stanno abbastanza bene, tanto che non vogliono più uscire, si divertono a scendere e a risalire, hanno una scusa buona per evitare i matrimoni, il battesimo del figlio del Signor Mingozzi e i funerali. Ascoltano la nona di Beethoven,  cazzeggiano, fanno l’amore per come possono, in una zona dove fiorisce, imperterrita, la solita rosa, e coltivano gli orticelli, guardando tramonti, come i più esperti contadini.

Qui siamo quasi umani, con una cosa in più: non abbiamo un accidenti da perdere e diciamo le cose con quel dire tagliente che annulla gli inutili, queruli cerimoniali.

Non ce ne frega un cazzo di acquisire consensi e di recitare al centro di una scena, però, in fondo, ci vogliamo bene, ché quando uno di noi rimane incagliato nella merda, ci muoviamo tutti, e parliamo, parliamo, come nelle migliori terapie di gruppo. E non abbiamo paura del dolore e lo sappiamo contenere, anche quando diventa isteria irrazionale.

C’è che la morte la conosciamo bene e qualcuno lo sa che, in questo inferno, per poter sopravvivere, bisogna imparare sempre di più a morire, mentre, tutt’intorno, si espande la più bella delle musiche, fiorisce e rifiorisce la solita rosa, ci si innamora, ancora, ancora, ancora, in mezzo a dei ricordi che sanno di futuro, di cioccolata al rhum, di fresie, di parole opportune.

Morire così, senza paura, mentre tutt’intorno, nei vestiti, negli occhi, negli orecchini tintinnanti, si sente già la Primavera.

Nessuno qui, giuro, nessuno, vuole morire (vivere) nelle solite litanìe, nei soliti lamenti, negli ordinari e diffusissimi rancori.

J

 

francesco de gregori, cardiologia