Di notte

È una bella serata di giugno,

non ho sonno,

penso ai miei errori. C’è chi pensa a Berlusconi e alle sue puttane, c’è chi sta facendo una lunga passeggiata sulla spiaggia, preferendo il rumore del mare alla razionalità, c’è chi guarda le luci intermittenti di un neon arrugginito, un uomo sta convincendo il figlio che non vuole allontanarsi dalle giostre, un altro vuole l’amore a tutti i costi, costeggiando marciapiedi, periferie, un bar di prim’ordine fuori città.

E’ una bella serata d’estate, stanotte vorrei entrare nel sogno di qualcuno, di striscio, non malamente,  e dirgli, con la mia voce,  una cosa che conosce già: non ha colpa, nessuna colpa se io sono qua e penso ai miei errori, in cui non c’entra, o poco, o nulla.

La ripetizione di uno stesso errore è un capolavoro della nostra dis-abilità, e ci appartiene tutto, gli altri possono solo esserne involontari “complici” senza complicità.

Condurre il cuore verso situazioni rifiutanti è la medesima vertigine di un tempo personale che fa riemergere una storia originaria nemmeno tanto originale. Una storia come tante, che certe storie si assomigliano tutte, se non c’è un regista abile che riesca  a creare l'opera artistica da un ammasso di banalità.

Non c’è davvero nessuno che abbia qualcosa da farsi perdonare da me.

Però non mi si ripeta che sono una visionaria ché lo so già e sentirselo dire tante volte fa un male cane proprio al centro dello stomaco e pensi solo a quello senza sentire più le bande occasionali  che suonano motivi allegri e celebrano la vita di chi la vita ce l’ha e vuole urlarla a tutti i costi, in questa bella serata d’estate senza calure  opprimenti , in questa bella serata di transitorie felicità, con le finestre tutte aperte sulle valigie che si disfano, sulle tende che si muovono, sui cuori che si predispongono a nuovi incontri con l’incoscienza di una saggezza nuova e di una paura antica, non gravata dalla severità.

Ecco, non sono completamente murata e sorda, a tratti li sento questi segnali di vita che non hanno la cifra di una fastidiosa quotidianità.

E accetto il mio esserne fuori, lo accetto.

Come fatto transitorio, come digiuno necessario, senza divinità.

 

Tom Waits, All the world is green

Paolo Conte, Un vecchio errore

Qualcosa, ieri sera.

Questo tableau meraviglioso è di Valentina Cipolla, mia ex allunna del Liceo Artistico.  Farà parte di una sua serie di illustrazioni per "Le città invisibili", di Calvino. Io ne sono orgogliosa, certo.

Qualcosa, ieri sera, si è spezzato.

Accetto il buio, le ombre,

i diverticoli della vita,

la parte insignificante,

che non capisce e che non vuole essere capita.

Rimane l’essenziale: un corpo che non si vuole rivestire di bellezza,

né dimostrare bellezza.

Ha bisogno solo di essere curato cercando,

nel fondo,

i motivi veri per farlo.

Se pure quei motivi non ci sono,

occorrerà inventarli,

immaginarli,

acquisirli,

costruirli,

rinunciando agli incanti.

Mi tratto male,

ogni qual volta inseguo chimere e gentilezze.

Non bisognerebbe abbellire la solitudine con niente.

La si nasconderebbe,

invece è da lì, è da lì che si parte.

Nuda terra,

angolo minore,

io-diviso,

fraseggio interrotto di una bella storia.

Quante volte non ho detto, per paura di essere giudicata,

quante volte ora taccio

per nascondere che non sono affatto nel

flusso di un mondo!

Ma, ieri sera,

il mio corpo ha scelto, per parlare,

gli enigmi della pazzia.

Ho dato loro voce, li ho ascoltati.

Nessuna voglia di eroismo,

nessuna ascesi.

La speranza non è affatto una voce che scende da un cielo,

la speranza è una montagna aspra

che, sangue su sangue,

si conquista.

E certe volte ti scuote

con un fraseggiare disconnesso e assurdo

che mai, giammai, vorresti

immaginare

tuo.

Paolo Conte, Spassiunatamente

Anche questa è poesia

foto burt

“ Io sono quel bambino antipatico con la faccia sporca che ti guarda sotto gli enormi lampioni illuminati o sotto le puttane anch’esse illuminate.

O davanti alle fanciulle che sembrano lievitare.

Io sono quel bambino antipatico con la faccia sporca che proietta l’insulto della sua faccia sporca.

Io sono quell’antipatico bambino di sempre arrabbiato e solo e ti lascio l’insulto di quell’arrabbiato bambino di sempre e ti avverto:

se ipocritamente mi accarezzi sulla testa io colgo l’occasione per rubarti il portafoglio.

 Io sono il bambino con la faccia sporca davanti al panorama di terrore imminente, lebbra imminente, pulci imminenti, di offese e crimini imminenti.

Io sono quel bambino dispettoso che improvvisa un letto

con un vecchio scatolone e che aspetta, certo che verrai con me”

 Reinaldo Arenas

kd lang, costant craving