E siccome siamo uomini, sfruculiamo un po’ nel negativo.

( Se siete troppo buoni, immacolati, se siete i migliori, i perfetti, non leggete questo post.)

 

 

 

 

Esistono.

In qualche punto imprecisato del corpo.

Al di là di ogni oggettività scientifica e medica.

Non cercateli con le lastre.

Non si vedono.

Affidatevi al vostro istinto, all’intelligenza “buona” di uomini.

E, quando li trovate, non vi spaventate, non vi agitate.

Piuttosto, lavorateci un po’ sopra, accoglieteli.

Vi appartengono, ci appartengono.

Il più brutto è il contenitore con l’acido muriatico.

Lì vanno a finire, quasi subito, i volti delle persone che si sono allontanate.

Compresa l’icona classica del marito che è uscito per comprare le sigarette e non è più

ritornato.

Nell’immersione, essi si lacerano quasi subito,

fornendo un sollievo tanto immediato, quanto fallace.

Vicino, ce ne è un altro altrettanto terribile, rumoroso, mobile…

Abitato da un branco di cani rabbiosi che,

quei volti, quei corpi, vorrebbero ridurre a brandelli,

trascinare nella polvere,

vituperare,

annullando, in loro, ogni traccia di umanità.

Un po’ dimesso, nascosto dai primi due,

c’è l’altro.

Il mio preferito.

E’ un contenitore di malinconia.

Gli alchimisti bravi concordano nel dire che

vi avvengono particolari trasformazioni,

per cui tu immergi quei volti ed essi

ne fuoriescono migliorati,

offrendoti ancora degli elementi buoni che,

in te, verranno salvati.

Alimenteranno la fiducia nell’altro, in un altro qualsiasi.

E questo è troppo importante.

Per rimanere uomini.

Perché un uomo totalmente scettico, ferito,

murato, ha scelto già la peggiore delle morti:

quella che “si sconta vivendo”.

Così, perlomeno, diceva il Poeta…