Breve invito.

foto nobuyoshi araki

Certe volte, leggendo alcune cose, mi viene da incazzarmi.

Monologando come una scema, vorrei avere le mani che hanno scritto pesanti cavolate davanti agli occhi

e dire: ragazzo/a, sveglia, sono problemi questi? Se non hai altro da fare, che intossicarti il cervello con futili menate, comprati una zappa, coltiva un orto, vestiti da clown e vai negli ospedali, entra negli scout,  vai in una chiesa, una qualunque, un monastero, una moschea, e prega, anche solo così, per distrarti, poi contatta Gino Strada, digli che sei pronto/a per fare da inserviente in Emergency, vatti a fare le vacanze nel quartiere Zen di Palermo, o in quello di Scampia, muoviti, lascia perdere il letto, le complicanze indulgenti, la musica che disegna geometrie sballate dell’anima, cazzo, fai qualcosa. Cazzo, fai qualcosa, che un lavoro, domani, forse neanche l’avrai. Forse ami Celine, Rimbaud, Baudelaire, magari sei tanto ricco, magari sei tanto povero, ma chi cacchio sei? La mia è una di quelle età in cui si sputa fuori, si comincia a ricordare, si sputa fuori, le parole diventano pezzi di vita passata, di tentativi falliti, di salvataggi in extremis. Ma tu, gioia mia, tu ancora ti devi riempire, riempire, perché parli da esperto/a, perché ti accontenti di inutili apologie del vuoto, cazzo, perché? Così non ti ritroverai neanche un briciolo di vera malinconia, neanche un briciolo di vera malinconia.

Certe volte, leggendo alcune cose, mi viene da incazzarmi e diventare inutilmente stronza, sì.

 

Franco Battiato, Breve invito a rinviare il suicidio

(estendibile, ovvio, a tanti adulti "piccolini" )