Parle-moi

Lascia perdere, non ti inquietare, la notte è notte,

queste stelle hanno bisogno anche di te,

i resoconti precisi della vita tutt’intorno li odi, io lo so,

e tutta quella gente che ti dice-parlami- e tu rispondi che non hai esperienze da narrare,

né viaggi intorno all’equatore, che potresti solo raccontare la trama di qualche film,

e quella insiste- no, dai, parlami di te-, e tu cominci ad innervosirti, ma ti inventi la storia di un nuovo amore, un giornalista, lontano, in iraq, e quella fa la faccia pietosa, morbosa, soddisfatta- allora potrebbe anche morire- essì,- rispondi tu, e poi ti imbrogli e parli dell’afghanistan, e quella neanche se ne accorge, e tua madre ti guarda allucinata, ma è intelligente, sorride di sottecchi , ché, in fondo, in fondo, l’avere messo al mondo una figlia tanto dispettosa l’inorgoglisce, sì.

E ricordi, tu ricordi, di quante volte ti hanno detto ancora- parlami- e ti affannavi, cercando storie che strappassero un sorriso, pure per quella gente lì, così bisognosa di straordinario, di lontano, e mai ti limitavi ad elencare soltanto la lista della spesa, ché da bambina amavi Sheherazade.

E l’ami ancora.

Ma ora ti stanchi presto.

Il fiato lo risparmi.

E certe storie paradossali, di stupratori gentili, di preservativi che si infilano dalla testa, di coltellini minuscoli con cui tagliare i vermi solitari, vuoi inventarle solo per coloro ai quali  dai un affetto di stile quotidiano.

Lontano dalla folla,

dai grandi uditori,

perché sei diventata un po’ misantropa,

lo sai,

sì?

 

Sting & Chris  Botti, in the wee small hours

(gran bel pezzo, solo un po' tagliato)