Non lo so nemmeno io che voglio dire, non lo so. Ma lo dico lo stesso.

 

La noia non è nella finitudine

di sentirsi finiti,

ogni tanto, no.

E’ che non si è Munch, o Dostoievski, o Albinoni,

 prendi questo “sentimento” e  sbattilo su una tela,

prendi queste parole e scrivici "L' idiota",

presto, presto,

prendi tutte le note e tiraci su un adagio,

fai in modo che gli altri si riconoscano,

riabilita il negativo,

che non si provi solo una schifosa pena passeggera,

per quanto, anche là dentro, circoli l’arte,

mischiata alle cipolle,

all’insalata di riso,

ai motel per amanti fuggiaschi.

Non ha senso, lo sfogo non è un senso,

il tempo non è una stanza ad ore,

che qualcuno leggendo, ascoltando, vedendo,

non si senta “vicino” con quell’assurdo modo subdolo, che insegna la vita,

di tracciare distanze. Che resti lì, un momento, a sentirsi variante possibile

di un uomo terra e cosmo,

perduto, finito,

anche un po’ ridicolo nel suo cercare continuo,

che resti lì, un momento, a immaginarsi catena,

con dentro vento,

e rabbia

e mappa capovolta,

forse suono struggente di carillon antico.

Che resti lì.

Un momento.

Poi torni, torni pure tranquillo,

nelle sue acclarate salvezze,

nella sua "casa". 

 

 

 

 

 

Warren Zevon, Knochin on heavens door