E se bastasse  psicoanalizzare il mondo…

Un mio amico psicoanalista, in base alle teorie da lui seguite, mi insegnò, tempo fa,

che gli uomini, nei momenti di rabbia, incorrono in due pericoli gravi: l’istinto suicida e l’istinto omicida ( si spera più simbolici che reali). Se prevale il primo, ti rosichi alla grande, oscilli nell’impotenza, con modi altamente fantasiosi assumi su di te tutte le colpe del mondo e ti distruggi.  Bien. L’altro non è meno deletereo, perché ti porta a proiettare tutte le colpe all’esterno, e ti verrebbe da prendere un cristiano qualunque, simbolo dell’umano vivere inumano, renderlo nemico universale, poi,  farlo a pezzi.

Bien.

A me, in questo momento, mi sembra di averli tutti e due, ché le commistioni tra sentimenti opposti sono le più verosimili e frequenti.

Dall’impasse, se ne esce e come? Mo, secondo lui, basta saperlo. Riconoscere queste pulsioni, diciamoci la verità, ma che ci vuole? Poi, però, tocca tenerle a bada, perché oggi, compre sempre, i cavalli da cavalcare bisogna prima domarli. Qui, la questione diventa un pochino più complicata.

Très Bien.

Mica è finita.

Bisognerebbe astenersi da qualsiasi reazione immediata, con  un controllo attivo della reattività ( “ad ogni reazione ne corrisponde un’altra uguale e contraria”), e questa è opera di esercizio e di grandissima pazienza. A furia d' insistere, secondo l’amico mio,  una forma di equilibrio qualunque, prima o poi, emergerà.

ça va.

 Io vi dico la verità, a tutto ciò, preferisco l’estraneamento, e chiamatelo rifugio, chiamatelo pure come vi pare.

Non mi interessa più l’umano, in certi momenti.

Sono una pietra, lanciata di qua e di là, in un campo di calcio, dai piedi esperti di un bambino, una pietra che incontra un burrone e comincia a scivolare, scivola, scivola, scivola, finisce in una pozzanghera d’acqua e sta lì, ferma. Poi esce il sole, l’acqua si asciuga, la pietra finisce tra le mani di un innamorato timido e nervoso, che la prende e la butta sotto un albero. Subito dopo, arriva un cane e, su quella pietra,  sotto quelll’albero, ci  fa  pipì.

Oppure sono una lampada da interrogatorio in un commissariato, sbattuta con ferocia sul volto di delinquenti comuni, di serials killers morbosi, o di poveri cristiani che, per puro caso, si trovavano al posto sbagliato nel momento sbagliato: dovevano andare a fare la spesa al supermercato, invece sono finiti qui. E mica la sento la mano umidiccia dell’ispettore che mi fa andare su e giù, che sembra che con me faccia l’amore. Non sento niente, no.

Sono un portaombrelli, un materasso ad acqua, un filo per appendere i panni, un filo che barcolla nei cieli di Napoli, passando da un balcone all’altro nel chiasso polveroso dei quartieri spagnoli.

Sono una sigaretta, un preservativo dark, che funziona solo di notte ché troppo, troppo odia il sole, una gomma da masticare, un anello di bigiotteria dimenticato sul lavandino, nel bagno di un  autogrill.

 Credo che, a questo punto, l’esemplificazione possa bastare.

Una parvenza di sentimento piccola piccola  riemerge solo quando, come ora,  divento la pasta e piselli che, con fare amorevole, mi sta  portando mia madre e che, a momenti, finito di scrivere, io mangerò.

 

Un bel classico napoletano, oh. I classici napoletani li ho studiati per una vita, oh. :)