Prassi e teorie di varia umanità

foto M. Horowitz

Ci ho sempre creduto, fin da bambina, che due periferie umane possano incontrarsi,

per creare un piccolo centro, il centro di due periferie, di più periferie, di tutte le periferie di un mondo. In questo spazio, si raddoppia il gusto, si  diventa atto poetico, si forza la realtà verso l’altra direzione, si vive l’inadeguatezza come opportunità, come opportunità, malgrado la disperazione. Un po’ come succede nel film di Leo Carax, Les amants du Pont-Neuf: due clochards si fanno, l’uno per l’altro, veicolo di vita, perché dai diamanti non nasce niente, dal letame nascono i fior.

Non ho mai creduto, fin da bambina, nel riscatto sociale. Ma nel riscatto umano sì, mediante l’incontro che rimescola tutto e riporta in movimento quello che si è già stati e quello che non si è ancora.

Da bambina, pensavo, coltivavo già l’idea di una salvezza in questo mondo, lontano dalle chiese, dal soprannaturale, dalle grazie che cadono in testa agli uomini chissà da dove, chissà perché.

E costruivo teorie.

Ma  quella delle periferie risultava sempre la più bella. Ne cercavo intorno applicazioni, realizzazioni concrete. Qualcuna mi sembrava di vederla, allora gioivo, allora si sgretolava l’idea dell’inferno, delle solitudini nella marginalità. Come quando Franco, lo stupido, e Maria, la puttana, si sposarono, a dispetto di tutti, e misero al mondo tanti figli bellissimi e svegli, fregando pure la genetica. Camminano ancora a testa alta, abbracciati, forti di un mondo tutto loro che nessuno, ormai, indaga più.

Qualche esperimento l’ho provato anch’io con la vita mia, qualcuno lo provo ancora. Ho capito, mi sembra, una cosa assai importante: il rischio dell’incontro “periferico” sta soprattutto nella possibilità che emerga un’egotica smania di essere centro-centro: in altre parole, una periferia si mangia l’altra ( “i miei problemi sono più importanti dei tuoi, la mia vita serve di più, ecc. ecc.”),

la poesia emersa scompare, il senso del possibile pure, si ricomincia a girare perì (intorno), si allarga l’orizzontalità, la leggerezza dell’approfondimento verticale, ad un certo punto, non esiste più.

Ciò nonostante, appartengo alla famiglia dei testardi,  vulnerabili pseudo-poeti, che testardi non sono per niente, se non nell’attaccamento a piccole, immaginifiche teorie dai reali quasi sempre poi smentite.

I sogni si sognano, altre volte si guardano con i piedi che ciondolano, talora si costruiscono con materiali grezzi, oppure evanescenti.

Ci sarà un modo per non sottrarsi definitivamente ad essi, ci sarà,  sì, forse c’è.

 

su questo tema, il classico dei classici