Vita

Andavo, andavo con i miei jeans strappati

e le vecchie Superga.

No, non c’era dolore in quella primavera.

perché Roma era bella e un nuovo

impulso alla vita proveniva ogni volta da quella voce.

Al primo incontro  lui mi aveva detto:

 “ Signorina vede quelle lastre? Sì, dicono che il suo cervello è

malato, ma lei non lo è, no, lei è viva, curiosa,

non se lo scordi, quelle sono le sue lastre e questi occhi acuti sono la sua vita…”

Andavo, andavo, orgogliosa dei miei jeans strappati, delle mie Superga

e del mio seno florido, tra i profumi di quella primavera,

attaccata al poggiamano del trenino che, dalla Casilina,

mi catapultava alla Stazione Termini.

E camminavo veloce e mi fermavo ad ogni bancarella

e canticchiavo prima di prendere l’autobus per il San Camillo.

Ed ero allegra, anche se andavo in ospedale,

perché una voce, la sua voce, mi avrebbe regalato

ancora mille spunti per sorprendermi e qualche consiglio per il

mio cervello malato, imprigionato nelle lastre, lontano,

lontanissimo dal mio sogno di vita…

E gli orecchini tintinnavano,

ed io correvo perché non stava bene arrivare tardi all’appuntamento

con un medico, e i seni dondolavano

e mi sentivo bella nei miei jeans strappati,

e nel rossetto rosso.

“Entri Signorina, prima di cominciare i test clinici,

visto che ama il jazz,  volevo segnalarle

un  gruppo nuovo…”

Ecco.

Ora che quelle lastre si sono avvicinate così pericolosamente alla mia vita,

 darei non so  cosa per rivivere

 un solo giorno,

uno solo,

quel quotidiano

così intriso

di Vita.

 

Gianmaria Testa, La tua voce