Time

foto Gregory Scott

 

Sono ossessionata dall’idea del tempo.

Quello circolare, quello  che, gira e rigira, ti ritrovi sempre al punto di partenza.

Ci sono solo un po’ di morti in più, al centro.

Ci sono solo un po’ di rughe in più, sul viso.

Sono ossessionata dall’idea del tempo-rassegnato.

Incarnato, per es., dalla voce del conoscente che ti dice: “Tiriamo avanti, così è la vita”. “Niente è cambiato”.  Mi sembra allora che diventiamo tutti  Feti In  Uteri Ambulanti. E non

vogliamo uscire  e, quando lo facciamo, non vediamo l’ora di ritornare.

Come se il quotidiano non potesse davvero più contenere nessuna esperienza estetica, fosse pure un’estetica del brutto.

Monadi e feti, e racconti stentati e ripetitivi , spesso un elenco di cose-salvezza.

Al punto che veramente ti verrebbe voglia di adottare un Muro

e abbuffarlo delle tue storie notturne, di calembours  sopraggiunti per caso,

di rebus con obbligo di completamento.

Ne “La montagna incantata” Thomas Mann, lui diceva, al contrario di quasi tutti,

che l’associazione gusto di vivere- tempo breve ( “come vola il tempo, quando sei felice”)

non è del tutto vera.

Anzi, sosteneva, con motivazioni bellissime (che non ricordo), che è vero il contrario, che il tempo, nella bellezza,

 pare fermarsi.

Come succede alla Narrazione in un romanzo, quando la mano abile dello scrittore

inserisce superbe descrizioni. Gli eventi si fermano e tu ti perdi a seguire il viso di una donna, man mano che esso si crea nelle parole.

O le sfumature infinite di verde che esistono in un prato.

Sono ossessionata dall’idea del tempo-rassegnato, come se la vita fosse una condanna da scontare.

Mica dalla vecchiaia e dal fatto che un giorno arriverà la menopausa.

                 E l’ossessione dipende da  un motivo semplicissimo: le anime, in questo Tempo,

quando s’incontrano?

Tom Waits, All the world is green  (green) (green) (green)

amo  questo pezzo e lo ascolterei 300 volte al giorno.