Diciche è sentimentale, troppo sentimentale.

edith piaf jeune

Il discorso è semplice:

un film drammatico mi deve fare piangere,

quel pianto che va a lavare qualcosa di importante e che, poi, il giorno dopo,

si dimentica.

Dicono, i critici, che le biografie, al cinema, in genere fanno schifo,

che risultano  sempre troppo romanzate, pronte a nascondere le miserie delle umanità fenomenali che descrivono. O, peggio, pronte ad esaltarle, quelle miserie,  in maniera fottutamente sensazionale.

Negli ultimi anni, tre ne ho visti di film ispirati a grandi nomi: Quando l’amore brucia l’anima, sulla vita  e la carriera del mitico Jhonny Cash. Ho pianto come una disperata, tra le vicissitudini del musicista stra-drogato e stra-alcolizzato, riascoltando, poi,  i suoi pezzi più struggenti, che già amavo;

Capote, Truman, proprio lui, lo scrittore omosessuale americano. Nel film si scava assai  nel torbido: i rapporti tra Truman e un assassino nel braccio della morte, la cui storia viene da lui  utilizzata per un famoso libro. All’assassino, lo scrittore ostenta una passionale amicizia, salvo poi non alzare un dito per salvarlo, pur potendolo fare. Ho pianto, discretamente e a lungo, riprendendo in mano qualche pagina di quel famoso libro;

La vie en rose. Il film su Edith Piaf stava accanto al mio lettore da quasi un anno, volutamente dimenticato, anche se della Mome Piaf, da ragazza, ho imparato a memoria tutte le canzoni.

Ieri, mi ha chiamato, ché già l’ho detto un sacco di volte, pure le cose chiamano, nei momenti più giusti o in quelli meno opportuni. E così, stanotte, io e la “Mome” siamo state insieme per quasi due ore e mezza, lei pazza e isterica, disgustosamente diva, o bambina di inizio Novecento con una storia strabordante di abbandoni, e due gentitori, acrobati e cantanti, francamente schifosi. Lei tanto alcolizzata, da diventare a 40 anni vecchia e con le spalle curve, e cinica, tanto cinica, viva davvero solo nella sua voce ed in quell’unica parentesi d’amore con il pugile Marcel,  precipitato insieme all’aereo che aveva preso per raggiungerla.

Ecco. Il pianto, stanotte, non si voleva fermare più, ed io mi sono sentita carica di parole, che volevano uscire, uscire, uscire…parole diverse da queste, che sono solo banale e soggettiva cronaca.

Comunque, le lascio qui, con quell’anima mundi che ha scelto proprio il suo corpo piccolo. E la sua voce.

 

 

Edith Piaf, Non, je ne regrette rien