Au théâtre

Prendete un teatro, un semplice teatro borghese.

Vi invitano ad una rappresentazione che durerà a lungo.

Gratuitamente.

Spinti dall’idea, per una volta, di non pagare niente vi fate belli e ci andate.

All’ingresso, qualcuno vi rifornisce di penna e block notes.

La cosa vi puzza di partecipazione attiva dello spettatore, di palle sperimentali,

e vi mettete sulla difensiva, ché non avete voglia di pensare a niente, di acquisire coscienza su niente,

per una sera volete solo rilassarvi. Magari, commuovervi un po’,

come succede, per es., davanti ad un bel  Giardino dei ciliegi, di Cechov.

Il Sipario si apre, la scenografia è d’epoca, per cui la palla sperimentale parrebbe essere scongiurata.

La trama è semplice, i personaggi sono pochi, le parole scandite in una poesia prosastica, nulla che offra collegamenti con la realtà, Napoli e la sua monnnezza, le primarie per l’elezione del presidente americano, al qaeda, il pakistan e l’iraq, ecc. ecc.

Il primo atto finisce nel momento in cui Lui e Lei stanno per baciarsi.

Se non fosse per i costumi, state assistendo ad una storia d’amore decisamente atemporale.

Il secondo atto comincia esattamente da dove è cominciato il primo,

e tutto si svolge precisamente come l’avete già visto, fino all’ultima scena, quando Lui e Lei stanno per baciarsi.

Molti di voi smaniano, sbuffano, si agitano sulla sedia o masticano chewin gum nervosamente.

Poi, sulla scena, appare un omino che vi dice di prendere la penna e il block notes,

e vi chiede, con voce impostata: “Signori e signore, conoscete per caso Aguzzate la vista,

quel giochino della Settimana Enigmistica, in cui, ferme restando due immagini uguali, voi dovete individuare la diversità solo in piccoli particolari? Ecco, ora voi dovete sforzarvi di ricordare, se, tra il primo e il secondo atto, avete visto piccole e quasi trascurabili differenze, nelle cose, nelle parole, nei tempi dell’azione”

Un signore dell’ultima fila, che nella vita fa il macellaio, viene preso da un impulso frenetico, si leva una delle sue scarpe pesanti e la butta furiosamente sul palco.

In platea scoppia un parapiglia generale, c’è chi urla, c’è chi fischia, c’è chi dice che se ne andrà a casa, che a questo punto è meglio Bruno Vespa,  e c’è chi, scordandosi di non aver affatto pagato,

strepita come un dannato: “Aridatece i soldi…”

Improvvisamente, vi placate, ognuno riprende il suo posto,

il macellaio recupera la scarpa sul palco e si fa un silenzio partecipato e attento, si sente soltanto

un respirare leggero, che tradisce come un’ansia che arrivi subito la ripresa, che la cosa è importante.

Dopo che avete scritto, si rialza il sipario e si procede così, a rivedere l’apparente unico atto, a cercare di cogliere i particolari differenti, per tutta la notte.

Assonnati, ma entusiasti, stanchi, ma significativamente presenti, molti di voi si arroccano in quel teatro,

e gridano a gran voce: "Bisssssssssssssssssssssss”.

Nessuno davvero si chiede più che cosa sarebbe successo se Lui e Lei,

finalmente, fossero riusciti a baciarsi.

 

P.S. Questa storia ha un senso? La scrivente, che l’ha scritta, davvero, davvero, non lo sa.

J

Gianmaria Testa, Sono belle le cose