Aporia. Una parola dura, ma bellissima.

Scrittore, dimmi qualcosa su di noi che possa cambiare la nostra vita,

poesia di un’aporia, di una strada senza uscita.

 - O torni indietro, o guardi in alto, o ti affidi a due venti laterali che ritornano con la sabbia del deserto. E, nell’aporia, ti siedi, aspetti che qualcun altro arrivi per fare due chiacchiere sul mondo, prendendo appunti, se ne vale la pena, se no, nell’aporia, sbucci patate da cucinare con il pollo, coltivi il cactus, rubi qualche parola difficile, dai sensi millenari, che giri e rigiri nella testa, senza esaurirsi mai. Potresti farti dio, inventare una nuova religione, nell’aporia, canticchiare un motivetto francese degli anni ’30, stendere le lenzuola lavate con residui di preziosissimo sapone della nonna, mangiare un melograno rosso rosso che tinge lingua e mani, il cuore no, quello rimane azzurro.  Certe volte, anche nell’aporia, si insinua un profumo strano, non eccezionale, non unico, solo diverso. Vicino, ti ritrovi un albero che prima non svettava, parole nuove non ancora consumate, una bocca che non si limita a snocciolare degli eventi, due occhi vispi che si riaccendono di notte, con l’intermittenza delle lucciole, il disegno confuso di un Oltre, che è dolce immaginare. Costruisci trame con la pazienza delle trottole, gli impossibili tempi  si spezzano dalla lunghezza, il sonno arriva, le ore aderiscono, tranquille, alle avanguardie del blu. -

Amy Winehouse, moody's mood for love