Chant

E lasciatemi blaterare in santa pace…

Le mie parole non cambieranno il mondo.

E’là, unica statua grigia

 che non muta mai colore.

Lasciatemi suggerire parole sussultorie,

inutili, superflue: sono abituata al discorso con un cielo…

Cantore del già detto, io,

con una veste nuova.

Se rido, se grido, se canto, se pasticcio con i colori,

gli autobus continueranno ad arrivare con ritardo.

E qualcuno, su un ascensore triste, continuerà

a ripetere che non ci sono più stagioni.

I fucili non si placheranno.

Le nenie si assottiglieranno.

La tua mano sarà sempre più gelida.

Ed io canto.

 

P.s.: Renée, quando si sente poeta.